Ele me olhou com o sangue nas órbitas, suava embaixo do chapéu. Puxou o ar por aquelas narinas grandiosas e rosnou bem baixinho, a cachaça pulverizada no ar. O bom músico, disse ele, só se preocupa em não encher o saco de quem tá escutando. Quem tá ouvindo é quem te leva na música.
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